بریده‌ای از کتاب مرگ ایوان ایلیچ اثر لی یف نیکالایویچ تولستوی

مجاز با آن‌ها رفته بود ، ولی درد باقی بود . پیوسته همان درد بود و همان وحشت که همه چیز را یکنواخت می‌ساخت ، چنان که هیچ چیز سخت‌تر یا آسان‌تر نمی‌شد . فقط همه چیز بدتر بود .